Arthur Michel - Les sens ordinaires - La poésie des hauts-fourneaux

Il y a ces tâches Devant le soleil Les sanglots des Arbres une fois La pluie achevée Ô Marie La vindicte poétique Qui s'impose de plus Belle et toi tu saisis Ce "20 minutes" qui dépasse d'une poubelle.

Tu m’as volé les rêves D’ailleurs de traversées Du désert de plat Eau repas dans des Voyages en train je Suis tout jour A quai ta tendre La nuit mais Tu ne viens pas Mouchoir blanc Qui s’agite plan Américain au niveau des Genoux qui flagellent Puis le...

Ta mère Les routiers de l' Amour tatoués Dans les bars ils Vident leurs verres Se resservent à boire saouls Les néons qui clignotent L'argon qui grésille et je suis Ovide exilé à Tomes à treize kilomètres de Carcassonne.

Wir müssen wissen Wir werden wissen Ein Dienstag in Göttingen. à E.

Ils ont sous les Pavés la plage sous Leurs grains de peau mate Le café Flore Des étudiants en Dimanchés parlent De révolte sociale Se resservent en Margharita Puis ne s'écoutent pas et Crache ta science courtoise de polytechnicien habile comme nous Autres...

Je te vois tu m’observes Le jeu subtil des vitres Et les lumières de la ville Qui meurent en lisières Lointaines tu prends Position de l’air hautain De ces étudiants en piano Qui disent leurs noms en Tambourinant la tablette rétractable Anthracite et...

Il y a dans le fond des cafés maures, L'occupation du temps De retraités allemands Qui ne se parlent pas, Ô Djerba, Paye ta fin du monde Des touristes en lisières La procession des plages D'Occidents mornes et chronophages. --- Nous nous pensions poètes...

Sans violence pas D'amour des couches On baise mal dans Le regard de l'autre Des parodies de sentiments Il y a eu des visages Il y aura d'autres rivages Des virages aux contours incertains Des courbes soyeuses dans Des draps de satin il y a Surtout cette...

Le bleu des yeux dans le gris des trottoirs, Elle dessine son indifférence à l'insistance des regards, Dans la buée des vitres, Dans la circulation qui s'agite. Figée entre deux maliens Qui débattent des rigueurs de l'hiver, Disparue, un arrêt plus loin,...

En les vents d'automne, Pas de demi-mesures, Que des silences et des croches, Battant la dorure, Des feuilles qui s'envolent Et se posent sur la cambrure, Derrière les fumerolles, Des femmes rasées Qui ont dans la bouche, Le goût salé du sang, Dans leur...