Fin de cycle 11
Ce soir, la tour Montparnasse perdait son sommet
De quelques fenêtres aux lueurs blêmissantes
Dans les brumes orangées d’une ville.
Plus bas, L’unique passante battait
D’une lueur rouge frémissante
De sa dernière cigarette
La face polie d’un bitume humide.
En son centre, tes derniers mots,
Sonnant telle la cloche,
Comme l’annonce funeste
Des retours à la normale.
La semaine pouvait reprendre sa cadence inexorable,
Sa rigueur d'une fin d'hiver,
En somme,
L'inutilité de sa lutte.
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