La poésie des hauts-fourneaux
Il y'a eu un temps pour
Les claquements de bottes
Froide guerre et lasse
Puis ces dimanches en
France des militaires
Qui prennent ces trains
Que les épouses d'un
Week-end contiennent
A peine dans le reflet
Des vitres qui s'éloignent
Elles restent à quai le
Désir "tiens-toi mon
Beau soldat" dans les
Tranchées horaires des
Migrations pendulaires.
Trois coups de canon
La lisière de l'hymen
Il n'y a de macabre
Que cette danse du pollen.
"Nous avançions enfin."
Au loin
La poésie des hauts-fourneaux.
Les claquements de bottes
Froide guerre et lasse
Puis ces dimanches en
France des militaires
Qui prennent ces trains
Que les épouses d'un
Week-end contiennent
A peine dans le reflet
Des vitres qui s'éloignent
Elles restent à quai le
Désir "tiens-toi mon
Beau soldat" dans les
Tranchées horaires des
Migrations pendulaires.
Trois coups de canon
La lisière de l'hymen
Il n'y a de macabre
Que cette danse du pollen.
"Nous avançions enfin."
Au loin
La poésie des hauts-fourneaux.
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